Je suis du genre colérique, révélant parfois non pas de la robustesse, mais une irascibilité pure et simple. Pourtant, je trouve toujours des excuses pour me justifier : mon cœur n'est pas mauvais, manquer un peu de raffinement n'est pas un grand péché. Au travail, lorsque je m'énerve, mes supérieurs et mes collègues se montrent compréhensifs : je ne le fais pas exprès, je m'excuse simplement après coup. À la maison, je suis entouré de ma famille proche ; me défouler me donne en fait l'air plus important.
Après avoir eu mon fils, je pensais pouvoir continuer à être aussi arrogante et dominatrice que jamais. C'est mon petit bonhomme à moi, il n'a qu'à me supporter, non ?
Les attentes sont toujours agréables, la réalité est toujours brutale.
La volonté primitive d'un enfant, avec des tempéraments plus féroces que ceux de n'importe quel adulte, me rend totalement incapable d'expliquer : « Maman a la vie dure, maman travaille si dur... »
Qui m'offrira une issue ? Quelle agonie ! En regardant autour de moi, je ne peux que me consoler : il est temps de changer de tactique, d'adopter un rythme plus lent. Après tout, qui d'autre que moi a attaché cette cloche autour du cou du tigre ?