Na minha juventude, havia duas cerejeiras no jardim da nossa família. Todas as primaveras, elas ficavam carregadas de cerejas vermelhas brilhantes. Colher uma e colocá-la na boca deixava uma doçura persistente nos meus lábios e me enchia de puro deleite! Numa primavera, a árvore floresceu mais profusamente do que nunca,com abelhas e borboletas a dançar entre as flores. A minha pequena pessoa gananciosa quase conseguia sentir o cheiro doce característico das cerejas; mesmo nos meus sonhos, as flores pareciam sorrir para mim dos ramos. Certa manhã, ainda deitada na cama, ouvi o som crepitante de ramos a balançar no quintal.Saí da cama apressadamente e corri para o pátio, apenas para encontrar a minha mãe empunhando uma vara de bambu, batendo nas flores. Uma árvore parecia já ter sido batida, as suas flores espalhadas como chuva pelo chão. A minha mãe estava prestes a voltar a sua atenção para a segunda cerejeira! Corri até ela e a abracei. Por mais que ela tentasse explicar, eu agarrei-me firmemente aos seus braços, recusando-me a soltá-la.Sem escolha, ela parou e proferiu uma observação significativa: «Muito bem. Quando as cerejas amadurecerem, compreenderás porque bati nas flores!» Em pouco tempo, as flores caíram e ambas as árvores ficaram carregadas de cerejas verdes.Especialmente a que eu tinha protegido das mãos da minha mãe — ela tinha cerejas tão densamente agrupadas que era impossível contá-las. Apontei-as para a minha mãe como se estivesse a exibir-me. Ela sorriu e abanou a cabeça. Quando as cerejas amadureceram, a árvore que a minha mãe tinha chicoteado deu frutos abundantes, cada cereja parecendo uma pequena lanterna pendurada nos galhos.No entanto, os frutos da árvore intacta continuavam teimosamente verdes. Recusei-me firmemente a comer as cerejas maduras, esperando pacientemente que aquele verde se transformasse num tom de vermelho. Mas o resultado desapontou-me: as cerejas maduras foram comidas e a árvore que eu tinha protegido continuava carregada de frutos verdes e amarelos.Pior ainda, as cerejas começaram a murchar, escurecer e cair. O verde no tronco desapareceu gradualmente, deixando-o murcho e sem vida. A minha mãe explicou ao meu rosto desanimado: essa cerejeira havia florescido profusamente na primavera e, sem poda, carregava uma carga excessiva de frutos.Oprimida pela demanda por água e nutrientes que não podia suprir, ela simplesmente se esgotou! Através do sacrifício de uma cerejeira, minha mãe me ensinou uma lição: somente através da disciplina da poda é que o verde da juventude pode gradualmente amadurecer em sabedoria e maturidade. Não se pode ser ganancioso demais na vida; é preciso aprender a fazer escolhas.Alimentar uma ganância excessiva, receber sem dar nada em troca, é como aquela cerejeira que não foi podada — acabando por ser esmagada pelo seu próprio peso, sem nada para mostrar. No entanto, a renúncia adequada, embora pareça uma perda, trará recompensas muito mais ricas no futuro próximo!
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