Nella mia giovinezza, nel giardino di casa nostra c'erano due ciliegi. Ogni primavera producevano grappoli di ciliegie rosso trasparente. Coglierne una per assaporarne la dolcezza persistente era una vera delizia! Una primavera, l'albero fiorì più rigogliosamente che mai,con api e farfalle che danzavano tra i fiori. La mia piccola persona avida poteva quasi sentire il profumo caratteristico delle ciliegie; anche nei miei sogni, i fiori sembravano sorridermi dai rami. Una mattina, ancora sdraiata a letto, sentii il crepitio dei rami che si scuotevano nel cortile.Mi alzai di scatto dal letto e corsi in giardino, solo per trovare mia madre che brandiva un bastone di bambù, battendo i fiori. Un albero sembrava già battuto, i suoi fiori sparsi come pioggia sul terreno. Mia madre stava per rivolgere la sua attenzione al secondo ciliegio! Mi precipitai da lei e la abbracciai. Nonostante i suoi tentativi di spiegarmi, mi aggrappai saldamente alle sue braccia, rifiutandomi di lasciarla andare.Non avendo scelta, si fermò e pronunciò una frase significativa: "Va bene. Quando le ciliegie saranno mature, capirai perché ho picchiato i fiori!". In poco tempo, i fiori erano caduti ed entrambi gli alberi erano carichi di ciliegie verdi.Soprattutto quello che avevo protetto dalla mano di mia madre: era così carico di ciliegie che era impossibile contarle. Le indicai a mia madre come per vantarmi. Lei sorrise e scosse la testa. Quando le ciliegie maturarono, l'albero che mia madre aveva picchiato era carico di frutti, ogni ciliegia era come una piccola lanterna appesa ai rami.Eppure i frutti dell'albero intatto rimasero ostinatamente verdi. Mi rifiutai categoricamente di mangiare le ciliegie mature, aspettando pazientemente che quel verde virasse al rosso. Ma il risultato mi deluse: le ciliegie mature furono mangiate e l'albero che avevo protetto rimase carico di frutti verdi e gialli.Peggio ancora, le ciliegie cominciarono ad avvizzire, annerirsi e cadere. Il verde sul tronco svanì gradualmente, lasciandolo appassito e senza vita. Mia madre spiegò al mio volto scoraggiato: questo ciliegio era fiorito troppo abbondantemente in primavera e, senza potatura, aveva prodotto un raccolto eccessivo.Sopraffatto dalla richiesta di acqua e sostanze nutritive che non era in grado di fornire, si era semplicemente esaurito! Attraverso il sacrificio di un ciliegio, mia madre mi insegnò una lezione: solo attraverso la disciplina della potatura il verde della giovinezza può gradualmente maturare in saggezza e maturità. Non si può essere troppo avidi nella vita; bisogna imparare a fare delle scelte.Nutrire un'eccessiva avidità, prendere senza rinunciare, è come quel ciliegio che non è stato potato. Alla fine, diventa sovraccarico e finisce per non avere nulla. Un sacrificio appropriato, anche se apparentemente una perdita, produrrà ricompense più ricche nel prossimo futuro!
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