Dans ma jeunesse, deux cerisiers se dressaient dans le jardin de notre famille. Chaque printemps, ils se couvraient de cerises rouge vif et brillantes. En cueillir une et la mettre dans ma bouche me laissait une douceur persistante sur les lèvres et me remplissait d'un pur délice ! Un printemps, le cerisier a fleuri plus abondamment que jamais,Les abeilles et les papillons dansaient parmi les fleurs. Mon petit moi gourmand pouvait presque sentir la douceur caractéristique des cerises ; même dans mes rêves, les fleurs semblaient me sourire depuis les branches. Un matin, alors que j'étais encore au lit, j'ai entendu le craquement des branches qui s'agitaient dans la cour.Je me suis précipitée hors du lit et j'ai couru dans la cour, pour trouver ma mère armée d'une perche en bambou, en train de battre les fleurs. Un arbre semblait déjà battu, ses fleurs éparpillées comme de la pluie sur le sol. Ma mère s'apprêtait à s'attaquer au deuxième cerisier ! Je me suis précipitée vers elle et je lui ai sauté au cou. Malgré ses explications, je me suis accrochée fermement à ses bras, refusant de la lâcher.N'ayant pas d'autre choix, elle s'arrêta et prononça une remarque pleine de sens : « Très bien. Quand les cerises seront mûres, tu comprendras pourquoi j'ai battu les fleurs ! » Peu de temps après, les fleurs étaient tombées et les deux arbres étaient chargés de cerises vertes.En particulier celui que j'avais protégé de la main de ma mère : il portait des cerises si nombreuses qu'il était impossible de les compter. Je les ai montrées à ma mère comme pour me vanter. Elle a souri et a secoué la tête. Lorsque les cerises ont mûri, l'arbre que ma mère avait fouetté portait des fruits en abondance, chaque cerise ressemblant à une petite lanterne suspendue aux branches.Mais les fruits de l'arbre intact restaient obstinément verts. Je refusais catégoriquement de manger les cerises mûres, attendant patiemment que ce vert vire au rouge. Mais le résultat me déçut : les cerises mûres furent mangées, et l'arbre que j'avais protégé resta chargé de fruits verts et jaunes.Pire encore, les cerises ont commencé à se ratatiner, à noircir et à tomber. Le vert du tronc s'est progressivement estompé, le laissant flétri et sans vie. Ma mère m'a expliqué, devant mon visage découragé, que ce cerisier avait fleuri trop abondamment au printemps et, sans taille, avait donné une récolte excessive.Submergé par la demande en eau et en nutriments qu'il ne pouvait pas fournir, il s'était tout simplement épuisé ! À travers le sacrifice d'un cerisier, ma mère m'a enseigné une leçon : ce n'est que grâce à la discipline de la taille que la verdure juvénile peut progressivement mûrir pour atteindre la sagesse et la maturité. On ne peut pas être trop avide dans la vie ; il faut apprendre à faire des choix.Nourrir une avidité excessive, prendre sans rien donner en retour, c'est comme ce cerisier qui n'a pas été taillé. Au final, il devient surchargé et se retrouve sans rien. Un sacrifice approprié peut sembler être une perte, mais à court terme, il apportera des récompenses encore plus riches !
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