En mi juventud, había dos cerezos en el jardín de mi casa. Cada primavera, se llenaban de cerezas rojas brillantes. Coger una y meterla en la boca me dejaba un regusto dulce en los labios y me llenaba de pura alegría. Una primavera, el cerezo floreció más profusamente que nunca.Las abejas y las mariposas bailaban entre las flores. Mi pequeño yo codicioso casi podía oler la dulzura característica de las cerezas; incluso en mis sueños, las flores parecían sonreírme desde las ramas. Una mañana, todavía en la cama, oí el crujir de las ramas que se sacudían en el patio.Salí corriendo de la cama y me precipité al patio, solo para encontrar a mi madre blandiendo una vara de bambú y golpeando las flores. Un árbol parecía ya golpeado, con sus flores esparcidas como lluvia por el suelo. ¡Mi madre estaba a punto de centrar su atención en el segundo cerezo! Corrí hacia ella y la abracé. Por mucho que intentara explicarme, me aferré con fuerza a sus brazos, negándome a soltarla.Sin otra opción, se detuvo y pronunció una frase significativa: «Muy bien. Cuando las cerezas maduren, comprenderás por qué golpeé las flores». Al poco tiempo, las flores habían caído y ambos árboles estaban cargados de cerezas verdes.Especialmente el que yo había protegido de las manos de mi madre: tenía cerezas tan densamente agrupadas que era imposible contarlas. Se las señalé a mi madre como si estuviera presumiendo. Ella sonrió y negó con la cabeza. Cuando las cerezas maduraron, el árbol que mi madre había azotado dio frutos abundantes, cada cereza como una pequeña linterna colgando de las ramas.Sin embargo, los frutos del árbol intacto seguían obstinadamente verdes. Me negué rotundamente a comer las cerezas maduras, esperando pacientemente a que ese verde se convirtiera en un ligero tono carmesí. Pero el resultado me decepcionó: las cerezas maduras se comieron y el árbol que yo había protegido seguía cargado de frutos verdes y amarillos.Peor aún, las cerezas comenzaron a marchitarse, ennegrecerse y caer. El verde del tronco se desvaneció gradualmente, dejándolo marchito y sin vida. Mi madre me explicó, ante mi cara desanimada, que ese cerezo había florecido demasiado en primavera y, sin poda, había dado una carga excesiva de frutos.Abrumado por la demanda de agua y nutrientes que no podía suministrar, ¡simplemente se había agotado! A través del sacrificio de un cerezo, mi madre me enseñó una lección: solo a través de la disciplina de la poda, el verdor juvenil puede madurar gradualmente hasta convertirse en sabiduría y madurez. No se puede ser demasiado codicioso en la vida; hay que aprender a tomar decisiones.Albergar una codicia excesiva, tomar sin dar nada a cambio, es como ese cerezo que no fue podado. Al final, se sobrecarga y termina sin nada. Un sacrificio adecuado, aunque parezca una pérdida, dará frutos más ricos en un futuro próximo. (El contenido anterior está autorizado exclusivamente para su uso por Family Doctor Online. Se prohíbe su reproducción no autorizada).